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Archives pour novembre 2017

Pause

Une femme appuyée sur la rambarde du balcon au 4ème étage fume une cigarette, ses cendres volettent comme ses pensées et son regard tombe sur une fenêtre ouverte du rez-de-chaussée de l’autre côté où, dans les yeux noirs d’une blonde platine, un homme cherche un signe pour s’avancer et sur le corps de la fille un endroit où exercer sa dextérité quand, par une porte dérobée, survient un deuxième homme qui sort de sa veste un revolver, s’apprêtant à donner au premier une bonne définition du mot « pigeon » et c’est ce moment-là que la femme choisit pour jeter son mégot, se retourner et frapper deux fois dans ses mains : « Allez, on continue, acte 3, scène 7″.

L’art de vivre

La pomme qui avait gobé la mouche
Avait avant comme effacé ma bouche
Si c’était un tableau de Magritte
Je n’en connaissais pas le titre
J’attendais juste qu’on m’invite
A attendre la suite

La pomme qui avait gobé mon sourire
Avait avant comme effacé l’avenir
Si c’était un tableau de Magritte
Je n’avais pas voix au chapitre
J’attendais juste qu’on m’invite
A attendre la suite

Sur l’île observant le temps avec l’espace pour ça
Le ciel dans un nuage et cette île qui était en moi

Comme la mer sur les écailles d’un poisson
Dans une fenêtre un pays dans une maison

Ecrit sur le masque le secret mis au jour
De l’homme à l’intérieur de son amour

La pomme qui avait gobé la mouche
Avait avant comme effacé ma bouche
Si c’était un tableau de Magritte
A quoi pouvait me servir le titre ?



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